Li demano de gravar la seva veu i tria aquest conte de Borges:
El Puñal, de J.L.Borges (1:47)
El PuñalEl Puñal, de Jorge Luis Borges.
En un cajón hay un puñal. Fue forjado en Toledo, a fines del siglo pasado; Luis Melián Lafinur se lo dio a mi padre, que lo trajo del Uruguay; Evaristo Carriego lo tuvo alguna vez en la mano.
Quienes lo ven tienen que jugar un rato con él; se advierte que hace mucho que lo buscaban; la mano se apresura a apretar la empuñadura que la espera; la hoja obediente y poderosa juega con precisión en la vaina.
Otra cosa quiere el puñal. Es más que una estructura hecha de metales; los hombres lo pensaron y lo formaron para un fin muy preciso; es, de algún modo eterno, el puñal que anoche mató un hombre en Tacuarembó y los puñales que mataron a César. Quiere matar, quiere derramar brusca sangre.
En un cajón del escritorio, entre borradores y cartas, interminablemente sueña el puñal con su sencillo sueño de tigre, y la mano se anima cuando lo rige porque el metal se anima, el metal que presiente en cada contacto al homicida para quien lo crearon los hombres.
A veces me da lástima. Tanta dureza, tanta fé, tan apacible o inocente soberbia, y los años pasan, inútiles.
Altres veus i poemes.
2 comentaris:
Quin luxe, Ricard.
El teu post és un arravatament de bellesa.
Gràcies a tos dos.
Carme
S'agraeixen molt comentaris com el teu. Ja saps que mantenir aquesta porteta-finestra-bloc requereix un cert grau de ... (una mica de tot).
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